Uno de los mejores momentos del día es cuando estoy tan cansada, que el mundo me importa un carajo.
Entonces me preparo un café, recorto el crucigrama del periódico que me tiene enviciada, me subo a mi habitación, pongo a Camarón de fondo y con un cigarrillo siempre fiel, cojo el lápiz y me cabreo encantada porque nunca se me han dado bien los números.
Se ofrece:
- Semana en la Costa del Sol con todos los gastos pagados.
A cambio de:
- Un alma caritativa que me recoja en Madrid y me lleve a Málaga el día 1, 2, 3 o 4 de julio.
Razón aqui:
- Yo y mis circunstancias (Yo y aproximadamente 20 cajas de cartón).
Ayer se fue RT, hoy The boy with the cold name
Dos personas muy importantes desde que llegué aquí, con las que he compartido cientos de buenos momentos.
Nos hemos dado besos cortos, yo he echado a correr, me he mordido el labio inferior haciéndome daño (como cuando era una cría) para no llorar y me he quedado viendo fotos y poniendo las canciones que me recuerdan a cada uno.
Me duelen, como hacía tiempo que no me dolía una despedida. Me hacen sentirme sola.
*** Canción de despedida: "In my life" de The Beatles ***
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Darling, Danke Schoen!
Thank you for
all the joy and pain...
(Wayne Newton)
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Las 2 de la mañana, siempre me recordarán O mio bambino caro de Maria Callas, el Cappuccino recién hecho, la cama abierta esperándome, la ducha caliente que me calma el dolor de cuello, el incienso de canela, el cuadro de Georgia O´Keeffe en el que sale esa luna pequeña y el resplandor de la farola...
¡Cómo voy a echar de menos mi buhardilla!
¡Se me acaba el chollo, amigos!.
Después de empezar tres carreras, he conseguido terminar una y ya no hay excusa para seguir con el síndrome Peter Pan.
Estoy recogiendo la pequeña buhardilla, despegando todas las fotos, los carteles, metiendo mis recuerdos en cajas y para no apenarme (no puedo permitírmelo), he mandado a mi cerebro hacer un recuento de estos últimos 18 meses:
Nº de amigos encontrados: 5 (pero de los de verdad)
Nº de tíos con los que me he dormido: 7
Nº de tíos con los que he follado y me he arrepentido: 1
Nº de bajadas a Madrid: 35-40
Nº de conciertos: 4
Nº de exposiciones: 13
Nº de puntos en la barbilla por caída accidental: 5
Nº de viajes a otras ciudades: 7
Nº de apartamentos estrenados: 1
Nº de CARRERAS TERMINADAS: 1 (Ole, ole, ole)
Nº de mudanzas: 2
Nº de Blogs abiertos: 1
Nº de accidentes de coche: 1
Anoche me vine a Madrid en el bus de las 00:30h y como tengo una suerte que no me la merezco, me toca de compañera de viaje una tía muy rara, como verdosa. Tenía pinta de haberse criado hasta la treintena, con una madre tipo Psicosis y poca luz en el dormitorio. Llevaba una ropa de mercadillo de Cáritas, olía a naftalina y llevaba unas gafas como de Reina Madre de Inglaterra en los 60.
El autobús hace una parada a las cuatro de la mañana en un pueblo de Ciudad Real. Y esta sube con una bolsa como de Sepu y empieza a comer: un pastelito crocanti del tamaño de una porción de pizza americana, una bolsa de palomitas, un helado derretido y después una bolsa de patatas fritas de esas con olor a pies. En 11 minutos.
Os dejo la dirección de Comedores Compulsivos Anónimos por si alguien le interesa.
Como casi nutricionista (sólo me quedan tres meses para quitar ese casi) me da rabia que no se hable de esta y otras enfermedades. Los medios consideran que la Anorexia y la Bulimia ya hayan pasado de moda y de otras patologías ni siquiera hablan.
*** La canción del día: Me lo como tó de la Chiqui ***
*** "The End" de The Doors ***
He decidido que voy a ponerme enferma. Así podré quedarme en la cama hasta el lunes y nadie me molestará.
Estoy recopilando películas para hacerme una sesión continua de 40 horas.
La lista de películas es:
- El odio de Mathieu Kassovitz.
- Dos en la carretera.
- Hotel Rwanda.
- Stalingrado.
- Smoke.
- Blue in the face.
- La serpiente y el arco iris
Nos vemos el lunes!
L´empire des sens es una película japonesa de 1976. Dirigida y escrita por Nagisa Oshima.
Cuenta la historia de una pareja que se desean tan intensamente y tan desesperadamente que no pueden vivir sin respirar el aire del otro.
Se enamoran, ella descubre el deseo a su lado, empiezan a experimentar, sólo se dedican a eso. Probar, cambiar, apreciar, tocar, comer... todo lo relacionan con el sexo. Viven para darse placer el uno al otro. A ella el dormitorio, donde están siempre, empieza a absorberla.
El director crea una atmósfera casi agobiante, sin aire limpio, sin luz natural, sólo dos cuerpos rozándose y moviéndose juntos. Sólo ellos en su habitat. Lo de fuera va perdiendo importancia a medida que avanza la película. Se va desenfocando el mundo exterior, para enfocarse la intimidad de una pareja.
La evolución normal sería que la pasión fuese muriendo... En esta historia, no da tiempo.
Cuando llegué a Madrid hace cinco años, para instalarme, decidí perderle el miedo provinciano a la ciudad antes de empezar las clases y el trabajo. Me levantaba, me duchaba, me calzaba unas zapatillas color guinda y sin olvidarme el walkman, me ponía en camino.
Era principios de julio y por razones que no vienen al caso, estaba sola casi todo el día. Yo vivía en Avenida de América y desde allí empezaba la ruta diaria. En menos de 1 mes aprendí a manejarme por la ciudad, que no es difícil y descubrí montones de rincones curiosos.
UNOS POCOS RECUERDOS DE ESTOS CINCO AÑOS: la exposición de Palmira Abelló, enseñarle a O la Plaza Mayor en Navidades, el Rastro, el café con mi hermana en el Círculo de Bellas Artes, el Jardín Botánico, la terraza enfrente de Edelweiss que me compraría si me tocase la lotería, mi trozo de césped en el Retiro, el Cine Azul de Gran Vía donde vi Good Bye Lenin!, Casa Manolo (detrás de las Cortes), el aperitivo en el Hotel Ritz con la expedición americana, los besos en la terraza de La Casa Encendida y el miedo que me dio sentirme tan bien con alguien, el zumo de manzana de El Séptimo, las prácticas en el Hospital Gregorio Marañón, la línea naranja del Metro para ir al trabajo, la exposición de Tiziano en exclusiva, las fotografías con la cámara nueva, la boda china, Federico Luppi en la plaza de los cubos, el Mercado de Fuencarral, la Sala La Riviera, ver exposiciones de PHE05 que aún no ha visto nadie, Melinda y Melinda en V.O, comprar fruta y yerbabuena en el Mercado de Prosperidad, el Museo Sorolla, los piononos en Chueca, el violoncelista del pasillo de Diego de León, meterme bajo los aspersores de la Castellana a las dos de la mañana, comer sashimi, un abanico precioso que me regaló el malo, la piscina de Pío XII donde iba a nadar y me sentía nueva, la comida en El Chaflán con un desconocido, ...
*** Canción para el paseo por Madrid: Little trouble Girl de Sonic Youth ***
Cuando Sylvia Plath vió por primera vez a Ted Hughes en una fiesta, se dirigió hacia donde estaba él y sin decirle nada, le mordió en una mejilla hasta hacerle sangrar. Dicen que después de esto, se encerraron en una habitación y tardaron un buen rato en salir.
Hughes fue lo que Sylvia Plath había estado buscando toda la vida, un hombre inteligente, con carácter, atractivo y que supiese manejarla. Una persona con la que compartir su pasión por la poesía y que la alejase de si misma.
Se casaron, tuvieron dos hijos y poco después él se fue de casa para vivir con otra mujer.
Siempre se ha culpado a Hughes del estado anímico de la poeta, cuando meses más tarde ella arropó a sus hijos de 1 y 3 años, les dejó leche y galletas por si al despertar tenían hambre, cerró la puerta, la tapó con unas toallas mojadas, se dirigió a la cocina y metió la cabeza en el horno de gas. Pero a Sylvia Plath, la idea del suicidio siempre le había revoloteado en la cabeza...
¿Me puede explicar alguien por qué el matrimonio entre homosexuales desprestigia el matrimonio tradicional?
¿Qué problema hay en llamar "matrimonio" al formado por una pareja del mismo sexo?
¿Por qué he visto una imagen de un crío en su carrito, al que le habían puesto en un globo: "Por un padre y una madre. Por la libertad"? ¿La libertad de quién?
¿Por qué en los recuentos de participantes de las manifestaciones, unos cuentan 150.000 y otros 1.600.000? ¿No hay un número intermedio, más objetivo?
*** Canción del día: "Let it Be" de The Beatles ***
Desde que estoy encerrada en esta buhardilla, me obsesiono con ciertas canciones y las escucho repetidamente desde que me levanto hasta que me acuesto:
1. E lucevan le stelle de Enrico Caruso.
2. Hey Baby They're Playing Our Song de Buckinghams.
3. La Senda del Tiempo de Celtas Cortos.
4. Rhapsody in Blue de George Gershwin.
5. Cozumel de Juan Perro.
6. Son tus perjúmenes, mujer de Los Tigres del Norte.
7. Juliette de Platero y tú.
8. This is the end de The Doors.
9. Tres notas para decir te quiero de Vicente Amigo.
10. Foxy Lady de Jimi Hendrix.
11. Like someone in Love de Björk.
12. Show me how to live de Audioslave.
13. Swallowed de Bush.
14. Sunny Afternoon de The Kinks.
15. Hace calor de Kiko Veneno.
En lo hondo no hay raíces, hay lo arrancado.
(Hugo Mújica)
Ducha
Desodorante
Crema hidratante corporal de aloe vera
Perfume Loewe
Maquillaje
Secador de mano
Braguitas transparentes
Sujetador preferido
Camiseta negra
Pantalones entallados
Sandalias de tacón
Aros de plata
Bolso con: dinero, llaves, tabaco, cacao de labios, chicles de menta
Pides una copa
Observas al personal
Eliges un gatito
Le lanzas miradas insinuantes
Pides otra copa
Te cambias de sitio, para que te busque
Bailoteas un poco (tímidamente)
Vas al baño
Te comes un chicle
Pides otra copa
Bailas Bamboleo de los Gipsy Kings (más emocionada)
Se te acerca
Te pregunta tu nombre
Le dices que tienes calor
Os vais a tu casa
Le lames el cuerpo
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A la mañana siguiente quieres que se vaya de tu cama
Acabo de ver el concierto de Travis: More than us. Live in Glasgow.
Entre las imágenes típicas de concierto, a saber: tías jamonas encima de los hombros de sus novios, cambios de guitarras, pequeños monólogos improvisados del cantante; el director del vídeo ha metido fotogramas de la vida del grupo.
En una de ellas a Travis se le ve el culo, en otra escupe y en otra, ¡Ay dDios mío! le enfocan mientras está haciendo de cuerpo, sentadito desnudo en la taza de un hotel.
Consternada por los recientes acontecimientos, pienso que me gusta mucho más ver a Mick Jagger, con su abrigo perfectamente cortado, pasearse por las calles de Londres, hablando de vinos.
Amigos, el Glamour (odio esta palabra) ha muerto...
Aminoácidos ramificados, lipólisis, Carnitina, proteólisis, Glucógeno, vías aerobias y anaerobias, Fosfocreatina, neoglucogenésis, Carnitina, vitaminas, ciclo de Krebs, cafeína...
Manipular esto para mejorar el rendimiento del deportista.
¡Qué pereza! Estudiando estas cosas, me apetece tumbarme en la cama a leer El Libro del Desasosiego de Pessoa y dejar descansar a mi metabolismo.
Se busca Super Héroe con experiencia en niñas agobiadas.
Requerimientos mínimos:
- Psicología Femenina.
- Artes amatorias.
Se valorarán conocimientos en:
- Mudanzas rápidas.
Enviar curriculum con foto reciente a:
www.blogia.com/muerdemelaboca o julriera@hotmail.com
*** Canción de búsqueda: "Heroes" de David Bowie ***
Trabajo. Nómina a fin de mes. Piso de alquiler. Sofá. Novio formal. Piso en propiedad. Boda. Hijos.
Creo que paso de los puntos 5 y 7, así que mi orden natural será:
Trabajo--> Nómina--> Piso de alquiler--> Sofá Chester tapizado en terciopelo turquesa--> Piso en propiedad compartida con el banco--> Amante con buenos genes--> Hijito
*** Canción del día: "Perfect" de Fairground Atraction ***
Empiezo a trabajar el 15 de julio.
Me quedo sin vacaciones pero me da igual.
Se me ha puesto esta cara de felicidad, porque la INDEPENDENCIA está más cerca de lo que tenía pensado.