En cuarenta y ocho horas han pasado muchas cosas:

1) Llevo demasiados días de borrachera...

2) Llevo muchos días sin decir, ni oir algo agradable.

3) Perro Katiusko ha visitado mi página.

4) Mi niña, TH, ha abierto un blog.

5) Me he sorprendido favorablemente al leer el primer relato que acaba de escribir un amigo.

6) Mi conexión de Internet me ha vuelto a dejar tirada.

7) Se ha muerto el Papa, mientras yo estaba recordando viejos tiempos con un antiguo amante y regando el asunto con Coronitas.

ESCUCHAR:

- A Edith Piaf en los días tontos.

- Música brasileña cuando tengo cuerpo de fiesta.

- Grupos nuevos de los que no había escuchado ni el nombre.

COMER:

- Chicles de menta que pican y te despejan hasta los alvéolos pulmonares.

- Chocolate en tableta a pequeños bocaítos.

FUMAR:

- Cigarrillos Lucky Strike.

- A medias con mi amiga TH, cigarrillos Cartier con la boquilla satinada y sentir que somos Audrey Hepburn.

GASTAR:

- Más de lo que debo en una librería, recorrer la ciudad con la bolsa llena e ir pensando cual será el primero que leeré.

- Mi tiempo, haciendo chorradas como escribir un BLOG.

- Una tarde entera, viendo el mar y pensando de qué color pintaré mi mecedora vieja.

BEBER:

- Jack Daniels con Coca Cola.

- Cuatro litros de agua durante el día.

- Mojitos en el jardín de las niñas.

ENCONTRAR:

- El vestido del verano, en una tienda de segunda mano por el precio de un CD Nice Price de Boney M.

- Amigos perdidos y verles en los ojos que les gustan sus vidas.

- Las cosas cuando las estoy buscando.

VER:

- A Stewie, el crío de Family Guy, diciéndole a su madre que es una arpía manipuladora.

- Exposiciones de Fotografía.

- A un rasta con unos ojos preciosos y una sonrisa Profidén, observándome con curiosidad desde la distancia.

El cielo torna a negro y se salpica de brillos de astros. La nocturnidad. La luz confinada a un solo punto. La luminosidad tenue de la Luna. La romanza de los grillos y los búhos. Litros de rayos blancos. Reflejos níveos en las capas dormidas de los árboles. Crujidos lejanos de camas abiertas. Murmullos de gatos que corretean por los tejados. Edredones de pluma de oca. Almohadones. Mantas de Paduana. Juegos de sábanas de hilo y tergal. Preludio de besos y caricias en la nuca. Ojos que buscan en la oscuridad y al no encontrarse, se imaginan. Bocas ansiosas de carne templada y temblona. Bebés que lloriquean en la cuna porque tienen frío. Niños de siete años con pesadillas del Hombre del Saco. Y el Hombre del Saco, apoyado en la barra de una tasca. El Saco vacío, le espera en el suelo abriendo la boca en un bostezo. El Hombre le lanza un guante, para que el Saco no se duerma. Suena una canción de Serrat. Otro hombre llora sentado en el suelo de madera. La Zorra por la que llora, está bailando por ahí, con la melena al viento y pintada como una puerta. Ella no merece sus lágrimas, pero él no lo sabe y le duele la carcajada de ella, que le trae la brisa de la noche. Los gatos ronronean en los tejados y yo los envidio.

*** Obviamente la canción que he elegido para este post es: “Stand” de REM ***

Partamos de la base, de que siempre he sido un poco rara. Y que ver a un tío casi albino, de 30 años y repartidor de periódicos en bicicleta, meneando el culo me hace gracia.

Iniciemos la historia con que Chris Elliott hace de Chris Peterson y que nunca he sabido con certeza si el segundo Chris es un personaje o es el primer Chris interpretándose a si mismo.

Búscate la vida contaba como Chris se moría ahogado con una cucharada de cereales, como intoxicaba a sus amigos con marisco pasado, como se hacía puto, como se apuntaba a la agencia de modelos “El Guapo”, como convivía con Vomitón, que era un extraterrestre gordo que arrojaba una especie de natillas por los codos. Pero sería mejor que os pasaseis por la página de Frunobulax que lo explica todo mucho mejor.

Aquella serie, que en España puso Canal + hace miles de años, fraguó en mi un humor pelín extraño. Quizás ese gusto empezó con ciertos numeritos de los Monty Python, con el jovencito Frankestein, Top Secret, La Escopeta Nacional y los comentarios de mi abuela, que siempre me decía: - “Julia, tú no estás gorda, eres recia” -

Luego vinieron Faemino y Cansado, Reguera (el humorista gaditano), mi colega Lalo contándome las historias de los tontillos de ASPROMANI cuando pasaban por su farmacia...

Viendo todos los capítulos de “Búscate la vida” de golpe, haciendo una lista mental de todas aquellas películas y acordándome de mi abuela, mondada de risa con el programa de Juan y Medio; pienso que la vida es coña pura y que tomártela así sólo depende de lo que Fefo llama ACTITUD.

*** Canción para un sábado tonto: "Perfect Day" de Lou Reed ***

Es curioso como cuando te acuestas, planeas el día siguiente y todo parece sencillo y te sientes capaz de cualquier cosa. Sueñas con viajar sola a Zimbagüe y pasártelo de escándalo, te prometes montar el armario zapatero que compraste en IKEA y lo ves en tu cabeza, brillante, recio, cómo en el catálogo. Te acuerdas de la montaña K2 de ropa limpia pero sin planchar y decides que mañana todo estará perfecto en el armario (eres un poco como Superman, pero no te hace falta ni la Kriptonita, lo tuyo es poder natural).

Al día siguiente por la mañana, que es sábado, buscas Zimbabwe en el Mapa de National Geographic y te das cuenta de que ni siquiera hubieras sabido escribirlo bien. Vas a por la caja de herramientas para montar el armario y encuentras el tacón de aquel zapato negro, un montón de piezas de plástico y tres cuartos de hora después deduces que son las piezas del soporte de la batidora esa que nunca usas. Todo menos el asqueroso destornillador. Vas a comprar uno y la ferretería está ya cerrada.

Entonces vuelves a casa, te preparas una ensalada y una tortilla a las finas hierbas (en realidad no son finas, son sólo perejil, tomillo y romero, porque no tienes nada fino en casa), abres una Heineken y te pones a ver una película de Rock Hudson que es un pestiño y por eso mismo ayuda a dormir la siesta.

Cuando te despiertas a las 21:30h, llamas a una amiga, le comentas tu plan fracasado IKEA y que así nunca podrás REDECORAR TU VIDA y ella te dice que para montar esos muebles, no hace falta destornillador.

Vas a ponerte a planchar mientras ves Informe Semanal, pero ponen un reportaje interesantísimo de Zimbabwe, así que ya plancharás mañana...

- “Jennifer, soy yo, Samantha. ¿Te apetece salir a desayunar al Starbucks?”.

- ...

- “Es que yo ya he terminado. Ya he hecho las tres camas, he limpiado los baños y la cocina a fondo, he limpiado el polvo, le he pasado el aspirador a toda la moqueta, he puesto dos lavadoras, he planchado, he preparado la comida y he cortado el césped”.

- ...

- “Jenny, no seas coñazo anda, que sino me muero del asco”.

- ...

- “Pues que te jodan! Eres una egoísta! Nunca encuentras tiempo para mí”.

** "Sorry seems to be the hardest word" de Elton John **

LO SIENTO
LO SIENTO
LO SIENTO

*** "The End" de The Doors ***

He decidido que voy a ponerme enferma. Así podré quedarme en la cama hasta el lunes y nadie me molestará.

Estoy recopilando películas para hacerme una sesión continua de 40 horas.

La lista de películas es:

- El odio de Mathieu Kassovitz.
- Dos en la carretera.
- Hotel Rwanda.
- Stalingrado.
- Smoke.
- Blue in the face.
- La serpiente y el arco iris

Nos vemos el lunes!

Me acuerdo de un día, después de un accidente de coche que tuvimos juntos y del que salimos ilesos, en que nos sentamos muy juntos en su sofá y le conté ciertas cosas muy tristes. No me acuerdo de si fui capaz de llorar, pero recuerdo que él me daba pequeños besos mientras me mecía en sus brazos.

Otras veces cuando estábamos en la cama, me abrazaba y me hacía: “Sssssshhhhh” muy despacio, para que ni se me ocurriese pensar en mi pasado borroso.

Otras veces, me acariciaba el pelo y me decía: “Ya pasó”.

Hace pocos días supo por mi voz al teléfono que algo había venido a revolverme los malos recuerdos, dejó su clase de esgrima, me llevó a la cama, me hizo un hueco y hablándome bajito, consiguió dejarme suave y calmada.

Luego tuvo que irse...

Como estoy en edad de merecer y con un retraso considerable, ya he empezado a hacer planes.

Ando preguntando a las amistades, qué nombres les gustan. The boy with the cold name, me ha dicho que Inge le gusta. Y a mí me ha encantado, porque inmediatamente, ese nombre como escandinavo me ha traído a la mente una niña dulce, de enormes ojos azules y mirada lánguida, a la que le calme la música de Grieg.

Me imagino con la cría de vacaciones en una playa de Asturias y llevándola a la guardería mientras me voy a trabajar. Veo hasta los dibujos que va a hacer, las noches que voy a estar sin dormir porque el moco tiene fiebre y la satisfacción cuando me diga que quiere ser escritora.

Al final va a ser verdad lo del “reloj biológico” y lo que era un problema, ahora me hace hasta ILUSIÓN.

*** Canción de cuna: "Nana del Caballo Grande" escrita por García Lorca y cantada por Camarón ***

No vais a ser padrinos...

... que cuento las visitas al Blog. 940 visitas en 30 días. Me parecen muchísimas. Aunque también hay que tener en cuenta, que más de la mitad las hago yo misma retocando los textos.

Al principio me daba vergüenza desnudarme ante extraños. Ahora me siento rara cuando no lo hago.

Casi todos los días cuando publico algo, pienso en los que lo leerán. Muchos de ellos son desconocidos, pero otros son personas que veo a diario y que gracias al Blog saben demasiadas cosas de mí.

Me he auto diagnosticado este diario para ver si puedo superar mis problemas de comunicación y parece que me está funcionando.

Gracias a todos los que os pasáis por aquí de vez en cuando. Os debo una Mirinda.

*** Canción del día: “Cançao do mar” de Dulce Pontes ***

*** Canción del día: "Malagueña salerosa" de Toni Dalli ***

Desde que soy pequeña he tenido complejo por mi falta de creatividad.

Mi hermana, que es dos años menor que yo, siempre anda haciendo cosas interesantísimas. Pinta cuadros näif, viaja cada vez que encuentra un hueco, coge su bici pintada de cebra y se pierde por la ciudad... Desde que era una cría es muy inquieta y distribuye su tiempo de manera perfecta, encontrando huecos para llevar a cabo todas las cosas que le gustan. Cuando una persona es así, todas las cosas que enfrenta, le dan ideas y alimentan su creatividad.

Carmen está ahora en Bristol, con la excusa de un curso de Inglés. Pero ella que es muy lista, se ha apalancado en casa de un compositor que hace música para películas, está conociendo gente rarísima y anda por ahí con su mochila a la espalda, visitando parques y metiéndose en tiendas de libros viejos y de discos a 1 libra.

Yo siempre he sido al contrario. Muy tranquila, muy de estar en casa, muy de pensar por las noches la cantidad de tiempo que pierdo sin hacer nada. Ese “hacer nada” me cabrea, ese cabreo me bloquea, ese bloqueo me hace quedarme en mi buhardilla, melancólica, frustrada y mordiéndome la cola.

Por cierto hermosa, que te admiro desde que éramos pequeñas, que cada día me gusta más cómo eres y que te mando besillos chicos...

*** Canción de la noche: “I am human” de The Smiths ***

Anoche estuvimos de farra en casa de una amiga. En cuanto me serví un Whisky con Coca Cola, Jose se ofreció a hacerme un bocadillo de tortilla de patata. Tuve que decir que sí, que me apetecía, porque la tortilla de patatas siempre suena bien y está feo decir que no al pincho nacional.

Ha sido una noche muy bizarra. Allí había Ingenieros (que es un grupo al que no hay que acercarse demasiado, porque al mínimo descuido te están hablando de Estructuras), niñas con las tetas en la calle, gente comiendo setas y flipando con una caja de bombones, gente como yo observando el percal y privando en una taza de desayuno, niños muy guapos, niñas espectaculares, niñas para chillarles de feas, un tío que se parecía a Jude Law, uno con hipoparatoidismo y los ojos de bolilla...

Como a las dos nos fuimos de bares, que decir eso en este pueblo es mucho porque hay cuatro y cierran demasiado pronto. Allí me encontré a la fantasía sexual de mis 20 años, que sigue tan erótico como siempre y me dio un beso en el cuello.

A las cuatro volvimos a la casa de la fiesta. Que es lo peor que se puede hacer, porque tienes que estar racaneando de todas las botellas para servirte una copa como mandan los cánones. Se nos antojaron unas lentejas, pero como no había, los niños estuvieron comiendo patatas fritas, estuvimos hablando de Psicología y de los Smiths, se me pasó por la cabeza pillarme al Señor Gas, luego me dio pereza...

Y hemos terminado la noche, a las diez de la mañana, entonando con Chocolate y Churros y viendo un globo aerostático mecerse por el cielo de nuestra borrachera.

(Del latín melancholia, que quiere decir “Bilis Negra”).

f. Tristeza vaga, profunda, sosegada y permanente, nacida de causas físicas o morales, que hace que no encuentre quien la padece gusto ni diversión en nada.

“Despreciar la melancolía, es de alma enferma”
(Séneca)

*** Canción para acompañar las penillas: “La sangre de tu tristeza” de Gabinete Caligari ***

Melancolía es echar de menos tus manos enredadas en mi pelo, saber que nunca volverán a jugar con los mechones rebeldes de mi nuca. Acostumbrarme y dormir con la resignación pegada a mi boca en forma de lágrimas.

Melancolía es entender que nadie nunca escuchará mis letanías con la misma gravedad que tú lo hacías y saber que fui yo la que te alejé.

Melancolía es oír tu canción con el nudo en la garganta porque ya siempre me parecerá triste.

Melancolía es acordarme de tus ojos del color del agua del deshielo y darme cuenta que ahora estarán buscando otros.

Seguiré pasando los días con esta tristeza vaga, profunda y sosegada.

La vida es, al fin y al cabo, ir añadiendo...

No hay cosa que me siente mejor, que una ducha de media hora, con el agua casi hirviendo. Es de lo poco que me reconforta después de un día perro.

Pero no siempre fue así. Para exorcizar mis fantasmas, siempre he tenido que comprar cortinas de ducha transparentes, porque vi Psicosis demasiado joven y me dejó un traumatizada. Años después leí que a Janet Leigh, la protagonista de la escena del acuchillamiento en la ducha, también le había impactado tanto, que sólo podía darse baños.

Mi pasión por ellas comenzó cuando J. vino a verme y me echó un caliqueño mítico dentro de esta ducha enana. Un polvo de aquellos de muérdeme la mano, que escandalizas al personal. Después he seguido practicando, por ir quitándome los traumas principalmente.

Lo que me falta es ducharme con ropa, como en la foto, que por absurdo mola...

*** Canción para un baño en compañía: "Sexual Healing" en versión acústica de Ben Harper ***

1915 fue un gran año, en Abril nació Billie Holiday y en diciembre Edith Piaf, separadas por unos cuántos metros cúbicos de agua salada.

Las dos cantaron cómo les dio la gana, porque ellas podían permitírselo. Las dos también llevaron una vida de mierda.

El alcohol, la amargura y las drogas las llevaban ondeando hasta los escenarios. Allí se crecían y cantaban sus historias tristes, dejando al público extasiado y conmovido.

Sus voces llevan el sello del sufrimiento infinito; sólo por eso hay que escucharlas en silencio y con respeto.

A mí me gusta tumbarme en la cama, concentrada en sentir sus voces cerca, como abrigándome.

*** Billie Holiday: “Gloomy Sunday”, “As time goes by” ***

*** Edith Piaf: “Non, je ne regretted rien”, “L´e effet que tu me fais” ***