El otro sábado en una discoteca cool de Atenas, pude comprobar en carne propia que quema mucho más el hielo que el fuego. La historieta en si es bastante tonta pero pasé unos de los dos minutos mas intensos de mi vida.

Estaba en medio del garito con la música house a todo trapo, dos modelitos helenos (chico y chica, bastante definiditos los mozos) subidos en pedestales moviéndose de vértigo y en los controles del audio una tía que parecía una sacerdotisa invocando a algún dios pagano.

No se si fue la paranoia de estar en tierras griegas o es que realmente algo queda de esos ritos, el caso es que entre los tres Gin-Tonic y el paquete de puritos que me había enchufado, estaba en una especie de trance hipnótico.

En la pista el grupillo de Guiris (yo uno de ellos) con el que fui al local, iban a su rollo. La verdad es que no hice mucho intento para integrarme en su movida, creo que estaba tan cansado de ellos, como ellos de ellos mismos. El caso es que después de posar la vista por todas las caras, torsos, labios, cabelleras y miradas que estaban a mi alcance desde el rincón de la barra en la que estaba, mis ojos se fijaron en dos mozas locales que serían de mi edad y con bastantes tablas en esto del culto al tecno. No pude evitar esbozar una sonrisa con cara de complicidad ante la estampa que se presentaba. Un poco después se dieron cuenta de mi presencia y mi mueca se trasformo en clara sonrisa de asentimiento. El caso es que no podía dejar de mirarlas, sobre todo a una de ellas. Se la veía tan cansada como a mi, pero con gesto amable, por eso me gustó. Creo que las molo el tema y se dejaban mirar, supongo que esperaban que moviera ficha, pero al principio no hice ni intento. Estaba feliz solo de mirar. Al ratejo me entró la angustia y me acerqué un poco. Se rompió la magia. Perdí mi atalaya privilegiada bajo el altar de la DJ y me vi en medio del ruedo y sin el capote que te da poder moverte al ritmo de la música.

Y así me pase mirándolas y mirándolas buen rato, alegrándome de no poder bailar, para así excusarme a mi mismo de no atreverme a actuar, pero a la vez angustiado de no hacerlo. Fue horrible estar de figurante y sin un cómplice para intervenir, que contradicción. Un rato después las perdí de vista, para mi desánimo.

Mi rebaño me reclamó para unas fotos de grupo y tras un par de enroques me reubiqué en la pista, esta vez justo de cara a la mesa de mezclas de la sacerdotisa y de espaldas al modelín greco del pedestal. Cuando torcí la cabeza hacia mi izquierda, vi a unos cuatro metros, a mis musas de la noche, sentadas una encima de otra, como si fueran dos niñas. Nuevamente solo pude volver a sonreír y mirarlas con cara de niño malo. Me gire como si no fuera conmigo ( hace falta valor ) y me distraje con la maestría a los platos de la jefa de ceremonia. De repente alguien se chocó conmigo y al volverme a ver por donde me caían los golpes, me encontré con mis dos amigas cara a cara. Le hice un gesto de disculpa y una de ellas me cogió la mano, me puso un cubito de hielo de su copa en la palma y me la cerró. Se situó detrás de su compañera de baile, que era la mas linda y se quedaron danzando frente a mi y yo como un tonto de pie con el hielo en la mano. Rápidamente me vino a la cabeza la imagen de un reloj de arena y tuve la fuerte impresión de que el tiempo que me quedaba para decidirme a achucharla, era el que tardara en derretirse cubito. Mire a mi redil y deseé con todas mis fuerzas que desaparecieran. Las miré a ellas y apretando el hielo, me di cuenta que todavía me quedaba tiempo. Al ser consciente de la situación sonreí de oreja a oreja, tenía dos minutos para lazarme antes de que se deshiciera. Deje de hacer presión con mi mano y noté como me caía el agua entre los dedos. Nuevo vistazo al grupo que empezaba a recoger los abrigos para marcharse. Ahora o nunca, las griegas seguían ahí. Mi favorita a menos de un metro me miraba directamente a la cara y el hielo menguaba por segundos. Las volví a sonreír y ellas respondieron con otra sonrisa. Que se fueran todos que yo me quedaba en mi Parnaso helado. Me tiró de la manga un amiguete, el juego terminaba o empezaba, había que decidirse. Giré la cabeza, las musas se escapaban y en ese mismo instante el trocito de hielo terminaba de fundirse y con el mis dos minutos de purgatorio.

Supongo que si hubiera podido bailar la historia no habría terminado de esa forma (es lo único que puedo alegar en mi defensa), nunca se sabe, no hay mal que por bien no venga, pero esa noche no me quería bien y el frío me quemó.

Mi amigo Nz acaba de venir de Grecia y quiere contarnos una historia

Es la última vez que dejo que me pase esto. Que alguien me llame para venir a mi casa a “dormir” y realmente se quede dormido. Así sin más.

Me ha dado la sensación de ser la protagonista de un cuento de Quim Monzó. De pronto he imaginado mi DNI Monzóniano, en el que ponía Xwzzzxy Torres Aguilera. Me he visto en una habitación de hotel de esas de camas gemelas de 90 centímetros con colchas de raso azules e incluso podía oler al contrario acostado de espaldas y roncando.

No hay soledad más absurda que la de tener a alguien respirándote cerca y tú teniendo ganas de jarana.

Después de haber intentado dormir con la última película de Clint Eastwood, una de la Coixet y media de Gary Cooper como teniente diseñado por Hemigway, lo único que me queda es intentar que mi conexión de Internet funcione de una vez y pegar las pestañas a la pantalla del ordenador hasta las 8 de la mañana.

Con semejante estado de ánimo no hay quién duerma...

R. ha escrito hoy sobre el arte del sexo oral. Id a leedlo, haced el favor.

Me apunto al tema, porque estoy poco creativa y porque considero que es interesantísimo.

Siempre comento a mis amantes que aprendí a hacer felaciones, leyendo a Bukowski. Que me abrió la mente, que me enseñó a disfrutarlas y me insinuó lo que yo llamó el “PuntoBukowski”. Que es un rollo como mítico y que da mucho juego en la cama. Porque hay que buscarlo con una boca generosa, despacito y con interés.

El PuntoBukowski no aparece en el Atlas de Anatomía Netter, porque no tiene una localización exacta, pero podríamos decir que se encuentra en el primer tercio del miembro contando desde su base. Ahí, ahí es donde hay que concentrarse.

Creo que voy a dejar de escribir sobre esto, porque me pongo más malaaaaaaaaaa

(La canción del día es FEVER en la versión de Elvis Presley)

Escucha BIR ÖMÜRLÜK MISAFIR que es una canción turca, que grabó Tomatito en su disco Paseo de los Castaños.

Da ganas de enamorarse de un desconocido, de tenerla de fondo una noche de verano, en una habitación naranja con visillos movidos por la brisa, sonando repetidamente mientras disfrutas de una pasión lenta y sabrosa...

Me contó un amigo que una vez estaba comiendo en un restaurante y en la mesa de al lado había una familia aparentemente normal.

En los postres, la dueña del lugar se acercó a la mesa de los susodichos y dijo: “Qué niños más guapos, ¿cómo se llaman?”. Y la madre de los chiquillos, que era de esas madres que no dejan hablar a nadie: “Les he puesto los nombres de mis poetas ingleses preferidos del Siglo XVIII: Byron y Edgar Allan”.

Necesito urgentemente que alguien me haga dos hijos gemelos...

Fui de las últimas de la pandilla en que me comieran la boca y llegué muy tarde a mi reunión con la pérdida de la virginidad. Tuve que aplicarme más que el resto, no estaba dispuesta a estar en la cola siempre.

A los veintidós años cogí mis maletas y me fui a una ciudad enorme. Me marché totalmente enamorada de un tío quince años mayor que yo, que me tuvo dos años folleteando por todas las esquinas de la casa y que me abrió la mente a unas perversiones, que estaban dentro, pero nunca había sido capaz de desliar. Tan pequeña y tan salvaje.

Ahora casi metida en la treintena, vivo una vida de niñita dulce y sin preocupaciones. Vuelvo a existir a destiempo y pienso que nunca estaré donde tengo que estar...

Desde pequeña he vivido fascinada por las palabras. Todavía tengo la imagen de mi misma, como una pequeña Heidi poderosa, cogiendo un lápiz y dibujando mis pensamientos en forma de símbolos.

Desde siempre me han calmado las palabras; cuando lloraba, cuando algo me dolía, lo escribía en un papel y sólo ese gesto me apaciguaba. Como si al escribirlas, los sufrimientos se posaran sobre hombros ajenos.

Hubo un tiempo en que sólo tenía mis palabras. Era lo único que me apuntalaba.

Luego hubo otro tiempo en que ni mis palabras eran mías, porque otros me las robaban de los cuadernos. Otros las arrojaban en mi contra.

Ahora vuelvo a necesitar las palabras como el agua, el oxígeno y las proteínas.

He abierto este diario para ver mis palabras flotando sobre la pantalla, para que nadie pueda ya saqueármelas.

***
Canción
pelín
rancia
pero
efectiva
para
este
post:
"More than words"
de
Extreme
***

BILBAO 2004: Mi primer viaje sola. 400 kilómetros por delante, un billete sólo de ida, sin reserva de hotel y sin demasiadas expectativas. Con una mochila llena de braguitas y de tristeza, me planté en Bilbao. Y en Agosto, a las 2 y media de la tarde, eché a andar por una avenida hacia abajo.

A medida que caminaba, fui encontrándome con una estatua sobre un pedestal altísimo, una avenida perpendicular, el Euskalduna, el Nervión, el tranvía ultramoderno, Deusto, el Guggenheim, la araña de Burgeois, el tranvía de nuevo viajando en dirección contraria, niños en bici y el Teatro Arriaga.

Justo enfrente del Teatro, ya en el Casco Antiguo, encontré un pequeño hotel, donde me quedé en una habitación doble. Una habitación para dos, aunque yo era una. No tenían habitaciones individuales. Hasta para esto, estar solo es triste. Tuve que pagar por dos, a pesar de ocupar el espacio de una niña soltera.

Salía por las mañanas, sin planes preestablecidos, sin rumbo. Me encanta ver las ciudades así para ir descubriendo el urbanismo, los parques, los edificios...

ROTHKO en el GUGGENHEIM: La exposición se llamaba “Paredes de luz”. Había un cuadro, de su serie negra que me dejó extasiada, con unas nebulosas centrales. Eran unas nubes oscuras y densas como las que me rondaban la cabeza. Quería llevármelo a casa, para curarme del niño número 4 mirando el magnífico cuadro y dejar su recuerdo atrapado en el vapor de Rothko.

*** Recuerdo sonoro del viaje a Bilbao: “Corazón de tango” de Doctor Deseo ***

Me voy de vacaciones.

No sé si podré escribir algo.

Descansen y hagan millones de tonterías... ya saben de cuáles

En Málaga, el Lunes Santo sale una procesión de proporciones bíblicas: Nuestro Padre Señor Cautivo. Un millón de penitentes van acompañando al Cristo, prometiéndole novenas y padrenuestros infinitos a cambio de favores para ellos mismos, sus familiares y trabajos.

Me vengo a Benálmadena, huyendo de tanta devoción folclórica y me encuentro una réplica en miniatura de la procesión multitudinaria. Niños de ocho a diez años, vistiendo túnica blanca como la del Cristo, con carita de pena, llevando el trono enano. Cuatro niñas con mantilla y traje de terciopelo abriendo la comitiva. Me dan pena esos críos medio devotos, medio obligados, meneando el trono como si el pequeño Cautivo flotase por las calles.

Y me vienen a la cabeza, Melody, Joselito el pequeño ruiseñor, Marisol y otros montones de niños que nos venden como inocentes pero que llevan esa chispa de resabiamiento en la mirada, que imita a la de los adultos. Siempre he pensado que a esos críos, sus padres les robaron los años de infancia a fuerza de despertarlos a las ocho de la mañana para que ensayasen las poses frente al espejo y dijesen frases tan ingeniosas como: "Antes muerta que sencilla".

It is a heart,
This holocaust I walk in,
Oh golden child the world will kill and eat.

(Sylvia Plath)

Anoche me vine a Madrid en el bus de las 00:30h y como tengo una suerte que no me la merezco, me toca de compañera de viaje una tía muy rara, como verdosa. Tenía pinta de haberse criado hasta la treintena, con una madre tipo Psicosis y poca luz en el dormitorio. Llevaba una ropa de mercadillo de Cáritas, olía a naftalina y llevaba unas gafas como de Reina Madre de Inglaterra en los 60.

El autobús hace una parada a las cuatro de la mañana en un pueblo de Ciudad Real. Y esta sube con una bolsa como de Sepu y empieza a comer: un pastelito crocanti del tamaño de una porción de pizza americana, una bolsa de palomitas, un helado derretido y después una bolsa de patatas fritas de esas con olor a pies. En 11 minutos.

Os dejo la dirección de Comedores Compulsivos Anónimos por si alguien le interesa.

Como casi nutricionista (sólo me quedan tres meses para quitar ese “casi”) me da rabia que no se hable de esta y otras enfermedades. Los medios consideran que la Anorexia y la Bulimia ya hayan pasado de moda y de otras patologías ni siquiera hablan.

*** La canción del día: “Me lo como tó” de la Chiqui ***

Expongo: Un antiguo novio mío decía que los hombres pueden clasificarse en tres géneros:

1) Los Culófilos: Lo ÚNICO que miran de una mujer es el culillo.

2) Los Tetófilos: No han superado su fase lactante y tienen idolatrada a su madre.

3) Los Piernófilos: Que son los sibaritas y los que realmente entienden de mujeres.

No hace falta explicar que el inventor de la clasificación era de la tercera categoría. Me las tocaba todo el día y solía dormirse entre mis piernas.

A mi esta teoría me parece simplicista y un poco Freudiana en el mal sentido. Pero aún así me gustaría saber en que os fijáis más...

*** Acompañar con: “Ay que gustito pa mis orejas” de Raimundo Amador ***

Acabo de leer el Librero de Kabul de Åsne Seierstad, que es un libro que habla de una familia afgana cuyo patriarca se supone más inteligente, culto y liberado que la media del país.

Contaba la autora (reportera de guerra noruega, que convivió con la familia unos meses) en el prólogo, que la convivencia con ellos fue de lo más cómoda. Que los únicos momentos tensos eran en los que discutía con el padre de familia, sobre el trato que recibían sus mujeres.

Las mujeres en Afganistán, durante la etapa de los talibanes, estaban ocultas. Se encontraban encerradas físicamente bajo los burkas. Se encontraban relegadas al papel de asistentas en sus casas. Tuvieron que dejar sus trabajos y estudios y marcharse a casa, a preparar comidas y lavar ropa.

El Burka es un instrumento opresor masculino. Tan asfixiante, que sólo te deja oler tus propios fluidos. Tan machista, que la rejilla de los ojos es estrecha y para mirar hacia los lados, deben girar la cabeza; así el hombre que las acompaña (porque no pueden salir solas a la calle), sabe si la mujer que ha movido la cabeza, está mirando a otro hombre.

Me sorprende que hasta hace poco los Burkas flotasen por las calles de Afganistán. Pero incluso podríamos decir que el uso del Burka es anecdótico. El problema son las mentalidades que se han ido forjando en este período.

Las actitudes son mucho más difíciles de cambiar que un trozo de tela...

Alberto... “Sing” de Blur

Ale… “Se me olvidó que te olvidé” de Bebo & Cigala

Bilal... “Waterfalls” de TLC

Blanca… “Time Is Running Out” de Muse

Carmen... “Gymnopedie No.1 – Piano” de Erik Satie

Esther... “Procuro olvidarte” de Bambino

Fefo... “Lust for life” de Iggy Pop

Ibon… “Black Heart” de Calexico

El Malvado... “I Still Haven't Found What I'm Looking For” de U2

Marcos… “Stairway to Heaven” de Led Zeppelin

Oscar... “The Lark Ascending” de Vaughan Williams

R. … “Slow Death” de Flamin´ Groovies

Rayma… “Leaving on a Jet Plane” de Chantal Kreviazuk

Rebe… “Tengo” de Pastora

Santi… “Vicious” de Lou Reed

Sara... "Bubamara" de Goran Bregovic

Senen... “The Time is Now” de Moloko

TH… “Piensa en mi” de Chavela Vargas